lundi 12 novembre 2018

Toussaint

Les automnes tombent comme des mouches
Comme on perçoit l'hallali on se couche
C'est l'octobre qui rit là et rend et forclot ses pores éventés
Une espèce d'oxymore des sous-bois, le beau-laid perfide
S'oxyde comme un four à griller ses lamelles
"Ite" pérore l'étole des vanteurs de tout ce que ça crée
Les dépressions venues du large repèsent sur nos foies
Et montrent la voix des extinctions fumasses
On y pense odes et fins tout ce qui est mûr y meurt
Dans un trop gras silence où sombrent en des fosses livides
Des mélopées humaines sensées nous élever

Hors et loin de cette crasse

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