Toutes ces délices
Engrangées
Au plus noir des armoires
A plaisir
Il ne reste
Torpillées une à une
Au plus fort
Sans état d'âme
Des tiroirs du jouir
De ces promesses d'ivresse
Qu'il n'en reste
Si tant
Rien. Des macchabées
Et si bien
Sauvagement
Sous la lune où je vais seul
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